Es mi vicio, una constante búsqueda, la exploración de paisajes perdidos.

ES tal vez la libertad que me silba como pájaro enjaulado, y yo puedo liberarla. He sido esclava, de mi propia liberad. En el regato paso de las horas, hallo señuelos de mi esperanza, creí haberla perdido. Pero hay cajones bien puestos, donde ya a veces sólo debo dirigirme y depositar aquel sentimiento pegajoso, y elegir con cuál quedarme, casi como se elige un atuendo.

Sin embargo, a veces me levanto y parecen haberse corrido un milímetro y uno más luego como el eje de la Tierra (mientras persisto con un atuendo limpio y suave, hasta que se me arruga y debo cambiarlo por uno de la misma especie pero versión anterior). Entonces me dirijo a ese cajón y tomo con calma el traje, lo miro, intentando reconocerlo, algo ha cambiado. Y confiando en el orden y la simetría, me calzo aquello, pero no es, hay algo que siente inexacto, y hasta amargo.

Un pie de Dios pisando mi pecho, recordándome mi humanidad, la certeza global que nos hace aferrarnos y casi marcar en nuestra piel como a las vacas, ciertos aforismos más bien fríos y filosos, la normalidad de la tristeza. La naturalización de las pequeñas destrucciones diarias, los celos, el hurto, la espera, la vigilia que ciñe la expectativa. Entonces uno se siente desnudo a veces, cuando decide lavar todos los trajes, sentir la virtud del aire, la manosanta del sol, y el palosanto que perfuma los huesos.

El único saco que visto siempre, es este de huesos, pensaba.