Mis hábitos de infante siempre han sido morder la punta de los tenedores por distracción, aunque eso me generaba siempre una electricidad histérica en los dientes que detestaba. Luego de enojarme por el percance, y fruncir mi ceño a más no poder, o llorar por haber escondido originalmente el mejor juguete sin recordar que no soy de esas que tienen mucha memoria, al culminar el día, ya tapada con las sábanas hasta la nariz, me perdía mirando el entorpecimiento de las hojas contra la ventana, la luz blanca de la calle que llegaba filtrada por los rincones vacíos, pensaba qué es una buena fortuna haber padecido esas minúsculas tragedias, haberme roto un pie en vez de dos al tirarme por el tobogán mientras pensaba que tal vez habría sido mejor la hamaca.
Es así, que de grande me encuentro en tragedias ya no son tan sublimes o solitarias, son más bien frenéticas y encima trás haber roto la copa me doy con que había bastante público alrededor.
Es así, que un día vuelta a niña, me doy con que las tragedias son contagiosas, tienen manitos como la de las neuronas y sus sinapsis son más bien desagrados emocionales intensos que se justifican en una trinchera ante el espejo. La pelea se vuelve insufrible y la fatiga es inconmensurable.
Ese día, también me di cuenta que fácilmente se vuelve un hábito lo que uno cree, que hará siempre. Y así, el hábito reafirma la creencia.
-Es una cuestión de fé- me decía el curita cuando le comentaba que me costaba hablar con Dios- pero también tenes que rezarte diez avemarías todas las noches.
Ese día, volví a morder el tenedor y casi automáticamente quise pensar que "era sabido que iba a suceder", pero más bien luego me sonreí aún sosteniendo el cubierto a la altura de mi boca y mis ojos abiertos al frente, y me dije: bien, la última duele como la primera. Y continúe comiendo, ya la comida tenía sabor y no a puro metal, mientras instantánemanete mi dicha y mi existencia misma agradecía a un Dios que no reclamaba tanto preámbulo.